Ma philosophie ? - tout_ca_c_est_du_cinema_

Imprévisible Danny Boyle

noreply@ (Amel Rent) — Thu, 09 Oct 2008 22:23:00 +0200

Rien de tel pour commencer cette saga « réalisateurs » qu’un bon vieux Danny Boyle.

Danny Boyle, c’est ce mec de Manchester, qui a commencé sa carrière dans le monde du théâtre et dans les productions austères de la BBC, où pour notre plus grand bonheur, il a rencontré une partie de son équipe de choc : Andrew MacDonald (producteur), John Hodge (scénariste), Brian Tufano (directeur de la photographie) et Masahiro Hirakubo (monteur). Et là, la machine s'est enclenchée, vu que le père Danny et ses potes ont alors commis une des plus extraordinaires trilogies que la terre ait jamais portée (loin devant Star Wars, le Seigneur des Anneaux et le Monde de Narnia) : the Bag of Money Trilogy.

Bon, j'avoue, même en étant totalement fan du travail de Danny Boyle, j'ignorais qu'il s'agissait d'une trilogie ; je ne l'ai appris qu'hier en faisant des recherches. Et pourtant, un détail aurait dû me mettre la puce à l'oreille : ze bag of money. Reprenons les 3 « premiers » films connus et reconnus de Danny - Shallow Grave (Petits meurtres entre amis), Trainspotting et A Life Less Ordinary (Une vie moins ordinaire) - et trouvons leur point commun. Immonde attaché-case dans le premier opus, HEAD en cuir vintage dans le second, et valoche à la Mary Poppins dans le troisième, il est bien là : ze bag of money. Je rajouterais bien que la trilogie est en fait une quadrilogie, puisque le bien nommé Millions possède aussi son bon vieux sac rempli de coupures de £50, mais passons.

Malgré cet élément bagagier commun à chaque film de Danny Boyle (enfin, ceux de la trilogie, c'est-à-dire ceux qui ne sont pas adaptés d'un bouquin d'Alex Garland), et l’omniprésence de mon chouchou Ewan McGregor (qui, au passage, a dû ramasser un big bag of money), chacun prend une direction différente.

Petits meurtres entre amis, c’est l’humour noir anglais et l’invention d’un genre qui ne porte pas vraiment de nom mais dont nous reparlerons un peu plus loin, dans un prochain billet. Un truc suffisamment bizarre pour qu’au festival du film policier de Cognac, en 1995, on le qualifie d’OVNI, et qu’on lui décerne le grand prix en plus du prix du public. Cynique, sanguinolent, et accompagné de Leftfield et Nina Simone dans la bande son : ça ne pouvait que me plaire.

Trainspotting, je ne vais pas m’étendre dessus, parce que je ne serais pas objective. Le cynisme des personnages s’efface un peu devant le cynisme de cette époque où le désespoir ambiant tutoyait en une injection des paradis bien artificiels.* N’oublions pas également que la bande originale du film, à défaut d’être très originale, est excellente, et que Robert ‘Franco Begbie’ Carlyle compose ici un de ses grands rôles de psychopathe (nous y reviendrons également). Que rajouter à ça, sinon que Danny Boyle reprend l’histoire écrite par Irvine Welsh (souvenez-vous de Mickey Forrester…) quelques années auparavant, en y enlevant des personnages et en y ajoutant plus d’humour. Irvine Welsh qui a écrit un certain nombre de bouquins, toujours à la limite du glauque, dont Porno, qui se veut la suite, 10 ans plus tard, des aventures des plus célèbres junkies d’Edimbourg (au cinéma, on dit « séquelle », je crois).

Une vie moins ordinaire, à ne pas confondre avec la chanson du même nom de Grégory Lemarchal, c’est un peu les éléments comiques des deux films précédents auxquels on ajouterait beaucoup de couleur, de lumière, de mormons et de Cameron Diaz. Déjanté et également doté d’une bande originale très efficace (cf. le titre de Beck, « Deadweight » dont le clip inspiré du film a été fait par Michel Gondry, nous y reviendrons également), c’est un peu le film « bizarre » parmi les films chelous de Danny Boyle, celui où Holly Hunter joue un ange déchu sadique, et où le générique de fin est joué par… de la pâte à modeler.

Comme je l’ai dit plus haut, la filmo de Danny Boyle est marquée par sa collaboration avec l’écrivain Alex Garland, qui soit dit en passant doit être un peu timbré dans sa tête. Sans être une seconde trilogie, cette collaboration a pris la forme de 3 films.

La Plage, tout d’abord, décrié par la critique, mais que je trouve pour ma part tout à fait regardable, parce qu’on retrouve les petites folies sadiques de Boyle, une B.O. fort honnête (UNKLE, Moby…), des acteurs convaincants, en particulier les seconds rôles, à commencer par ce ouf de Carlyle et Tilda Swinton.

28 jours plus tard, sorti 2 ans après, que j’ai vu seule dans une immense salle de cinéma le jour de sa sortie, et qui, fait désormais habituel, est finement joué, musicalement très bien accompagné (merci John Murphy – scoop ! je découvre également à l’instant que GY!BE fait également partie de la bande originale du film, sans être sur le disque), propose quelques scènes terribles, comme Londres déserte ou l’épisode du manoir en délire. Et telle une vache qui rit, osons une mise en abyme en signalant que 28 jours plus tard ouvre encore une trilogie. Vous connaissez certainement 28 semaines plus tard, produit par Danny Boyle, mais cette fois-ci réalisé par Juan Carlos Fresnadillo, où Robert Carlyle est de retour avec les crocs. Un film amoral et ultra sombre à mon sens encore plus réussi que 28 jours plus tard (et qui réussit d’ailleurs à faire oublier la fin terriblement décevante de son prédécesseur). Mais saviez-vous qu’un troisième opus était en projet, avec de nouveau Danny Boyle aux manettes, toujours autant de zombies, mais cette fois-ci 28 mois plus tard ? Je m’en lèche les babines…

Enfin, Sunshine, un film puissant, quasi-éthéré qui emprunte à 28 jours plus tard son côté science-fictio et son beau gosse Cillian Murphy. Détail qui a son importance aussi et qui fera plaisir à Fred, Underworld, après avoir fait des incursions dans les B.O. de Trainspotting (« Born Slippy »), Une vie moins ordinaire (« Oh ») et La Plage (« 8 Ball ») s’offre carrément dans Sunshine la co-écriture de la bande-son avec John Murphy.

Bon cet article est démesuré, donc je ne raconterai pas Millions (mais regardez le, c’est très bien), ni Alien Love Triangle (que je n’ai de toute façon pas vu), et je m’arrêterai là. Vous n’aurez qu’à faire vous-même la synthèse de tout ce que j’aime dans les films de Danny Boyle : l’Ecosse, Manchester, la Grande-Bretagne glauque à souhait, Underworld et les autres groupes des années 1990, Ewan McGregor, la folie, les zombies, les sacs de biftons, walks in the park, nine to five, good at golf, washing the car, choice of sweaters, family Christmas, indexed pension, tax exemption, clearing gutters, getting by, looking ahead, the day you die.

Filmographie (hors TV) plus ou moins exhaustive de Danny Boyle...

1994 : Petits meurtres entre amis (Shallow grave)

1996 : Trainspotting

1997 : Une vie moins ordinaire (A Life less ordinary)

2000 : La Plage (The Beach)

2002 : 28 Jours plus tard (28 days later)

2002 : Alien Love Triangle (court-métrage)

2004 : Millions

2007 : Sunshine

2009 : Slumdog Millionaire

En projet pour 2009 : 28 Mois plus tard (28 months later)

En projet : Porno (d'après un roman de Irvine Welsh)

~~~

* houla, je commence à faire des envolées lyriques vides de sens ; ce qui me fait penser à l’excellente chronique de Thomas Legrand ce matin sur Inter, que vous pouvez lire ici.

Une valse de quarante ans

noreply@ (Amel Rent) — Sun, 06 Jul 2008 14:53:00 +0200

J'ai rarement senti une telle oppression au cinéma. Une oppression au sens propre, physique. J'imagine que si j'avais été une citoyenne modèle, je serai allée voir Persépolis au cinéma, et que j'aurai ressenti ce même malaise (l'effet a probablement atténué par un visionnage sur petit écran). Malaise qui m'a rappelé celui éprouvé devant Le Tombeau des lucioles. A croire que dans notre société, où la guerre tombe tous les jours à 20 heures piles dans nos assiettes, il faut en passer par l'animation pour retrouver des sensations face à l'horreur.

Je ne raconterai pas ici
Valse avec Bachir,
puisque les images d'Ari Folman
valent bien mieux que mes mots.

Mais parce que « le passé, c’est encore le présent » comme le disait Pierre Péan vingt ans après Sabra et Chatila, je vous invite à vous intéresser au Liban, un petit pays à la fois occidental et proche-oriental, où la moitié des habitants sont francophones.

Un petit pays de la taille des Landes, aux frontières héritées du mandat français qui s’est terminé au début des années 40, et où vivraient 5 millions de Libanais (la comptabilisation n’est pas très fiable, puisque tout recensement est une bombe en puissance).

Un petit pays qui possède une organisation politique unique au monde, le confessionnalisme, qui implique que les postes officiels et les mandats électifs sont répartis selon le poids de chaque communauté religieuse. Eh oui, parce qu’au Liban, on ne compte pas moins de 17 confessions religieuses émanant du christiannisme (confessions Maronite, Grecque Orthodoxe, Grecque Catholique, Arménienne Orthodoxe, Arménienne Catholique, Protestante, Romaine Catholique, Syriaque Catholique, Syriaque Orthodoxe, Assyrienne, Chaldéenne et Copte) ou de l’islam (mouvances Chiite, Sunnite, Druze, Alaouite et Ismaélite), qui n’ont pas toutes de place réservée au Parlement (notons qu’avec seulement une centaine de membres « discrets », la communauté juive du Liban a pratiquement cessé d’exister).

Un petit pays qui a connu une guerre tragique de 1975 à 1990, une guerre ayant fait 150.000 morts, 17.000 disparus et des centaines de milliers d'exilés et de déplacés. Un petit pays qui, exsangue au sortir de 15 ans de guerre civile, a ensuite connu 15 ans de surveillance syrienne. Un petit pays qui « peut être plus que la crise irakienne […] cristallise, depuis plusieurs décennies déjà, les dynamiques conflictuelles à l'oeuvre au Moyen Orient » pour reprendre les termes de Stéphane Buffard.

Un petit pays qui, après le retrait syrien et l’assassinat du premier ministre Rafiq Harari en 2005, a vécu au rythme des attentats antisyriens et a vu l’entrée dans le gouvernement du Hezbollah. Le Hezbollah, parti politique chiite né après l’invasion israélienne de 1982, acteur majeur au Liban, qui, de 1990 à 2006, a mené une guérilla contre Israël, majoritairement dans le sud-Liban, ce qui a causé des représailles massives, avec rien qu’en 2006, un blocus aérien et maritime total, des attaques aériennes avec bombardements quotidiens du sud du Liban et des quartiers sud de Beyrouth, la destruction des grands axes routiers par la destruction systématique des ponts, et enfin le bombardement de l’aéroport international tout juste réouvert.

Cela est un fait marquant de la morphologie du Liban : à chaque épisode de pacification, des projets de reconstruction ont été élaborés. Mais en raison notamment de la collusion entre pouvoir économique (les entrepreneurs) et pouvoir politique (les gouvernants), de la non considération de l’évolution démographique et urbaine du pays (pourtant galopante) et du refus de prendre en compte l’avis des habitants, la reconstruction du Liban et surtout de Beyrouth s’est transformée en « opération bulldozer ». En construisant des autoroutes démesurées en plein centre-ville, on a pu faire d’un parpaing plusieurs coups : détruire ou rendre invivables les quartiers irréguliers soutenant le Hezbollah (quartier de Borj Hammoud), écrouler des immeubles parfois sans évacuer la population avant (en 1996 dans le quartier de Wadi Abou Jamil), créer une coupure telle que toute extension urbaine devient difficile (avenue Georges-Haddad au nord-est de Beyrouth)…

En bref, on a eu tendance à poursuivre par le projet urbain une guerre de quarante ans dont Beyrouth a battu la mesure. Peut-être serait-il désormais temps d’abattre les murs et de construire le/au présent ?

Et pour les éventuels géographes que ça intéresse, voici un lien vers Localiban, un centre de ressources sur le développement local au Liban, avec beaucoup de cartographies.

Out of control.

noreply@ (Amel Rent) — Mon, 17 Dec 2007 22:05:00 +0100

Existence.
Well.
What does it matter ?
I exist on the best terms I can.
The past is now a part of my future.
The present is well out of hand.

Si l'on élargit un peu le champ, on voit ça :

Macclesfield, Cheshire.
Grande banlieue de Manchester. "It's grey ; it's miserable" pour reprendre les mots du jeune homme. Tours et briques. Accents rocailleux.

England, 1973.
L'échappatoire quand on a 17 ans, c'est Bryan Ferry, David Bowie, Lou Reed ou Iggy Pop qui tournent sur le pick-up, et bientôt les Buzzcocks, les Sex Pistols ou The Fall. 17 ans, c'est l'âge qu'a Ian Curtis lors du lever de rideau.

Conjuguant lenteurs et ellipses, le photographe (je n'ose écrire "réalisateur") Anton Corbijn dessine la jeune existence de Curtis, de Warsaw à Joy Division, de Debbie à Annick, de la bière aux barbituriques, bercée par le no future et les crises d'épilepsie.

Le noir et blanc renforce la banalité et la tristesse de cette vie, qui prend cependant une ampleur incroyable au son de la brève mais intense discographie de Joy Division.

Tout le drame réside là : la musique qui part d'un côté, et la famille, de l'autre ; on imagine, au milieu de ça, un mec qui n'avait pas les épaules taillées pour la gloire, ni même l'ambition d'être une icône. On sait ce que ça a donné.

Et si l'on ne sait pas, on se débrouille pour voir Control d'Anton Corbijn, sorti en septembre dernier (et récompensé lors de la Quinzaine des Réalisateurs).

Et puis surtout, on s'habitue à l'ordre nouveau et la morosité moderne, qui n'est plus grise et grésillante, mais HD et polyphonique.

Joy Division - "Atmosphere"

Paris, je t'aime (autant que Lyon).

noreply@ (Amel Rent) — Fri, 02 Nov 2007 12:10:00 +0100

Parce que la parisianittude me manque, parfois, voici une petite note sur mon "film" d'hier soir. Elle sera courte, parce qu'à mon avis, moins on en dit sur Paris, je t'aime, et mieux c'est.

Le concept est simple : le "film" est une sorte de patchwork, composé de 18 courts (presque des saynètes) dont le décor est un arrondissement parisien. Manquent seulement le 15è et le 11è (c'est dommage, je l'aime bien celui-là). Chaque acte est dirigé par un ou plusieurs réalisateur(s) sur le thème de l'amour éphémère, plus ou moins (l'amour ET l'éphémère). Le "film" pourrait presque s'appeler "Des Américains à Paris" tellement ils sont omniprésents, m'enfin bon, ils jouent pas mal, c'est tout ce qu'on leur demande...

Et niveau réalisation, c'est vrai qu'on soigne le spectateur : Olivier Assayas, Walter Salles, Gus Van Sant, les frères Cohen, Tom Tykwer, Isabel Coixet... Chacun trimballant bien sûr son mini-cortège d'acteurs et de thématiques fétiches, pour le plus grand plaisir du public.

J'ai aimé le principe général du "film", et apprécié (parfois adoré) une bonne partie des courts, et je crois que mon préféré est celui de Sylvain Chomet (qui, pour mémoire, a commis Les Triplettes de Belleville), "Tour Eiffel", dont je vous colle ici une capture d'écran de la scène qui m'a fait me tordre de rire (si si, cette phrase est grammaticalement correcte - enfin, je crois).

Smoking / No Smoking

noreply@ (Amel Rent) — Wed, 17 Oct 2007 16:05:00 +0200

"Michael Jordan plays ball. Charles Manson kills people. I talk. Everyone has a talent."

Le Québéquois fout les pieds dans le plat !

Pondu en 2005 par Jason Reitman (tout jeune réalisateur habitué des boutades politiquement incorrectes), Thank You For Smoking est un petit bijou de cynisme.

Un peu dans le goût de Lord Of War (dont l'affiche US me fait penser à sa consoeur tabagique), ce docu-comédie brosse le portrait d'un homme à la "morale flexible" comme il dit. Mention spéciale pour l'auteur des dialogues qui a du bien se triper (cf. les théories de Joey Naylor à la Andy Pipkin).

C'est sûr que ce film ne dissuadera pas les toxicos de fumer, mais il vous fera regarder le cheddar d'un autre oeil !

Et parce que des lobbystes,
on en a aussi chez nous,
zieutez donc ça !

SARKOPHAGE sur www.dailymotion.com

Téléphobie et coccinelles

noreply@ (Amel Rent) — Fri, 29 Sep 2006 01:05:00 +0200

J'ai peur de la télé.
Peur de 2 choses.

La première, c'est l'absolue nullité de ce qui passe sur les "grandes" chaînes. Vous le vérifierez par vous-même en regardant la colonne de droite. Cependant, parfois, à 01H25, sur Arte ou France 3, on trouve une perle.

La deuxième chose dont j'ai peur, c'est justement desdites perles. En général, c'est le film surréaliste norvégien sur les inadaptés sociaux qui font une coloc (Leming) ou le Ken Loach des années 90.

Cette semaine, je suis tombée sur Ladybird, un film qu'il est pas très amusant à regarder. C'est tiré d'une histoire vraie, à savoir celle d'une femme qui fait des mômes avec tous les mecs qu'elle rencontre, et qui se les fait enlever les uns après les autres par la DDASS (tiens, ça donne "sad" à l'envers). C'est horriblement frustrant, comme film, parce que tu sais ce qui va arriver, et tu te dis que tu ne peux rien y faire. Je ne parle pas de l'attitude de spectateur, mais de celle des personnages eux-mêmes.

Maggie, l'héroïne (la nicotine, dans le cas présent), c'est une pauvre fille irlandaise pas très fute-fute mais attachante, qui parle plus vite qu'elle ne pense, si toutefois elle pense. On a à la fois envie de la plaindre parce qu'elle subit injustice sur injustice (elle est elle-même une gamine de la DDASS et en plus, son dernier Jules est un Paraguayen en exil politique et sans papiers : yeah !) et de la secouer en lui disant qu'elle est vraiment trop conne d'aller faire des karaokés en se saoûlant alors que ses 4 mômes jouent à la maison avec le camping-gaz... Mais le monde de Maggie, c'est l'univers habituel des films sociaux anglais. La critique de Loach dans Ladybird porte sur les conneries des services sociaux. Et il n'y va pas de main morte.

Ca fonctionne comme ça, le film social. Le postulat de départ, c'est que les gens, ils sont trop malheureux dans les Îles Britanniques. Et après, le réalisateur brode sur un sujet, en choisissant la ville (grise), la période (grise) et les acteurs (une fois sur deux, Peter Mullan).

Mes conseils
dans la rubrique
"le cinéma anglais
c'est top gai":

Sweet Sixteen de Ken Loach (la misère, la violence, la prison et la drogue à Greenock, Ecosse)
My Name is Joe de Ken Loach (la misère, la violence, l'alcool et la drogue à Glasgow, Ecosse)
Liam de Stephen Frears (la misère, la violence, la religion et le chômage pendant la Dépression à Liverpool, Angleterre)
Young Adam de David Mackenzie (la misère, la violence, la prison et la mort dans les années 1950 entre Glasgow et Edimbourg, Ecosse)
The Magdalene Sisters de Peter Mullan (la misère, la violence, la religion et la honte il n'y a pas si longtemps que ça à Dublin, Irlande)
Small Faces de Gillies MacKinnon (la misère et les guerres de gangs en 1968 à Glasgow, Ecosse)

The War Zone

noreply@ (Amel Rent) — Sun, 17 Sep 2006 22:30:00 +0200

Le vent se lève, Un long dimanche de fiançailles, Amen... J'ai testé pour vous la guerre dégueu en long en large et en travers. C'était la semaine. Y a pas très longtemps, je regardai enfin La ligne rouge (enregistré il y a plusieurs années). Pas mal aussi dans le style crade. Je sais pas d'où je sors ça (de mon esprit retors, incontestablement), mais j'adore les films de guerre. Surtout quand c'est boueux et répugnant de bassesse humaine. Le cor sur fond de drapeau-américain-en-lambeaux-mais-flottant-fièrement-dans-le-vent ne m'émeut pas. M'énerve, même. Mais les entrailles fumantes dans les brumes de Guadalcanal, les éviscérations au couteau rouillé dans les décombres de Stalingrad, les soldats lobotomisés à la Gomer Pyle qui s'entremassacrent dans leur jungle vietnamienne ou les pachtounes enturbanés qui se transforment en viande hachée sous les chenilles des blindés ricains (La bête de guerre), j'aime. Je l'explique pas, mais j'aime. J'ai beaucoup de lacunes : j'ai jamais réussi à voir les classiques du genre. Les Platoon, les Apocalypse Now, les M.A.S.H.... Effet de mon éducation postmoderne : les grosses productions US avant tout. En tout cas, pour ceux qui ont mes travers mais qui cherchent des images à se mettre sous la dent, je vous conseille dans le désordre et dans mes connaissances peu glorieuses (je mets les titres en français, les puristes me pardonneront) :

La ligne rouge (américain dans le bon et le mauvais sens) de Terrence Mallick
Jarhead (original) de Sam Mendes
La chute du faucon noir (surprenant) de Ridley Scott
Barry Lyndon de Stanley Kubrick
Full Metal Jacket de Stanley Kubrick aussi
Il faut sauver le soldat Ryan (seulement pour les 30 premières minutes de Stanley Kubrick) de Steven Spielberg
Forrest Gump de Robert Zemeckis (anthologie du bourbier vietnamien : mais où est Charlie ?)
Né un 4 juillet de Oliver Stone
Train de vie (formidable) de Radu Mihaileanu
Johnny s'en va-t-en guerre de Dalton Trumbo

J'arrête là. La liste n'est pas exhaustive.
Et n'oubliez pas : "c est la guerre".

Le vent se lève

noreply@ (Amel Rent) — Mon, 11 Sep 2006 22:35:00 +0200

The Wind That Shakes The Barley...
"The barley", c'est l'orge.
Moi, j'aurai appelé ça The Director That Shakes The Public.
Ken Loach.

Staying Alive

noreply@ (Amel Rent) — Sat, 12 Aug 2006 12:00:00 +0200

Pour ceux qui, comme moi, n'ont rien compris (ou presque) à Mullholland Drive, la 22th Century Fox offre une session de rattrapage avec Stay de Marc Forster.
Les mauvaises langues - elles sont partout - vous diront que je suis allée voir ce film uniquement pour son acteur principal. C'est quasiment vrai. Et je n'ai pas peur de dire qu'il est vraiment nul dans ce film. Cependant, si vous allez voir Stay en VO, je suis persuadée que vous serez emballé(e-s) par la façon de filmer du réalisateur.
Voilà.
C'est pas le film du siècle, mais c'est toujours mieux que Cannibal Holocaust.

Brokeback Mountain

noreply@ (Amel Rent) — Sat, 22 Jul 2006 16:35:00 +0200

Juste un petit mot, parce que je n'aime pas en dire trop sur les films que j'ai bien aimé. Brokeback Mountain est un très beau film d'Ang Lee, qui filme à mon sens mieux le Wyoming que les tigres et dragons chinois ou les Géants Verts. Brokeback Mountain est un film pour les filles (on s'en serait douté), non pas parce que c'est mièvre et plein de bons sentiments, mais parce qu'en général, quand la proximité physique entre deux hommes est due à autre chose qu'à la pratique d'un sport collectif ou de combat, les mecs disent eurk, se cachent les yeux et font semblant de rebagouler. Ce qui n'empêcherait pas ces mêmes mecs de pleurer devant le spectacle (je ne citerai pas de nom).
Voila. Mon (rare) public est averti.

Je n'en dit pas plus.